From Ruthless (dir. Edgar G. Ulmer, 1948). Horace Vendig (Zachary Scott) and Buck Mansfield (Sydney Greenstreet) sit down to negotiate over a drink:
“Excellent whiskey, Mr. Mansfield.”
“Yes, just old enough to vote. [Sips.] The wine of the country, my friend. Bourbon, the name given to kings and whiskey. The kings is gone; the liquor remains.”
Joel Whitebook, director of the Psychoanalytic Studies Program at Columbia University, writing about “Trump’s Method, Our Madness”:
Just as disorientation and bewilderment tell analysts something significant about what they are experiencing in the clinical setting, so too our confusion and anxiety in the face of Trumpism can tell us something important about ours. I am suggesting, in other words, that Trumpism as a social experience can be understood as a psychotic-like phenomenon.
This is not a question of Donald Trump’s personal psychopathology, alarming as that question may be. The point is, rather, that Trumpism as a social-psychological phenomenon has aspects reminiscent of psychosis, in that it entails a systematic — and it seems likely intentional — attack on our relation to reality.
In The New York Times, a visit to Manhattan’s Fountain Pen Hospital:
James Hutchinson, a salesman known as Jimmy at the store, described a fountain pen’s effect: “It slows you down. It makes you think about what you’re writing.”Thanks to Matt Thomas for passing on the link.
From a New York Times article about federal funding for the arts, humanities, and public broadcasting:
If these dots represent federal spending, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 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[Chuck Berry at the Newport Jazz Festival, 1958. From Jazz on a Summer’s Day (dir. Bert Stern, 1960). Click for a larger view.]
The musician and, I’d say, master builder Chuck Berry has died at the age of ninety. The New York Times has an obituary.
One more “paper” to grade: a handwritten transcript of Saint-John Perse’s poem Anabase (1924). Did the student transcribe the French original, or T. S. Eliot’s 1930 translation? And what was he or she thinking? And how was I supposed to evaluate this effort? Beats me. I woke up.
This is the eighth teaching-related dream I’ve had since retiring. The others: 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7.
[Perhaps the student was in one of Kenneth Goldsmith’s classes.]
We Irish are not Know Nothings. We know something important: what it’s like to be feared, to be discriminated against, to be stereotyped. We know from our own family histories that anti-immigrant hysteria is founded on lies. And we know that, over time, those lies are exposed.
I was sitting on the sofa, bent forward, grading “term papers.” I had a juice glass filled with bourbon to help in the endeavor. I held the glass in one hand and graded with the other, with the papers on my knees. Ten or twelve papers, all awful. How even to begin commenting? One student had submitted a legal pad, with the cardboard backing still attached. The “paper” in this case was nothing more than meager notes from class, really just isolated words: Myth. A word. Sacred. I didn’t go beyond the first page. It was two or three in the morning, and I was done grading.
This is the seventh teaching-related dream I’ve had since retiring. The others: 1, 2, 3, 4, 5, 6.
[There’s considerable anecdotal evidence that work dreams in retirement tend to go badly.]
Drink a sip, drankasup, for he’s as sooner buy a guinness than he’d stale store stout.Happy Saint Patrick’s Day.
James Joyce, Finnegans Wake (1939).
